Alla fine di questa chiacchierata, è chiaro che Lella Costa dovrebbe tenere dei seminari. Sui sentimenti, sulla coppia. 70 anni compiuti da poco, nonna «ovviamente rincoglionita» di Tea, un anno, condirettrice del Teatro Carcano di Milano («Il femminile esiste, perché non usarlo?»), il 17 novembre l’attrice porterà sul palco Le nostre anime di notte, pièce tratta dall’omonimo romanzo di Kent Haruf. Costa è Addie, «una vedova sulla settantina che una sera chiama il suo vicino di casa, Louis, e gli chiede: non è che verresti a dormire da me? No, guarda, non è per il sesso, è per compagnia. È dura, la notte».
Va dritta al punto, Addie.
«Tutti si danno di gomito pensando che a letto con Louis faccia scintille e lei se ne frega alla grande. Perché il punto non è questo».
E qual è?
«La vicinanza. La tenerezza».
Il racconto di un amore maturo.
«Non solo. È la magia di ogni primo incontro, quella che ti fa restare lì incantato ad ascoltare l’altro. Vale a 18 anni come a 90».
È più difficile innamorarsi, quando non si è più giovani?
«Dipende. C’è chi rimane solo e fa trekking in Patagonia e chi vuole riempirlo, quel vuoto».
C’è il pudore del corpo.
«Certo, ma è rafforzato da qualsiasi immagine della bellezza che ci circondi. Oggi se hai 70 anni devi dimostrarne 50, fare 27 sport, prendere ormoni fino alla tomba. Ma anche no».
E se parliamo di eros?
«Bisognerebbe rileggersi l’Ecclesiaste: “C’è un tempo per ogni cosa”. Alla fine gira che ti rigira il sesso è sempre quella roba lì».
Come si coltiva un amore che nasce?
«Coi progetti. A qualsiasi età».
E se i progetti non ci sono?
«Casca tutto. Il classico è l’uomo che dice “ma io ti amo” mentre lo stai lasciando. Un lievissimo ritardo, direbbe Paolo Conte».
Le donne sono diverse?
«Navighiamo meglio nelle emozioni, ma sappiamo prendere delle cantonate spaziali. Vogliamo un compagno presente, tenero, affidabile, quello lì col curriculum insomma, e alla fine perdiamo la testa per uno che dovrebbe girare con un teschio sulla fronte e la scritta “nuoce gravemente alla salute”».
Oggi è più difficile innamorarsi?
«No, è più difficile fare un progetto. Nella nostra società sembra tutto a portata di mano, però sfugge».
L’amore virtuale.
«Il sé virtuale. Il narcisismo dei social, dei corpi perfetti. Mi verrebbe da dirlo a questi ragazzi: “Guardate che amare non è la foto, le cosce, il vestito, basta!”. Però poi passo per moralista…».
Ha compiuto 70 anni. È un passaggio o non cambia nulla?
«È una conferma che il tempo che resta è molto meno di quello che ho vissuto. E mi scoccia, perché a me questa cosa qui, quello che vivo nella vita, piace tanto».
Intanto torna sul palco.
«Ma non sarà per sempre e lo so. L’Ecclesiaste, dicevamo…».
Che rapporto ha coi ricordi?
«Sono la cosa più preziosa che abbiamo, se non ti racconti balle».
In che senso?
«Ha presente chi ricorda un amore finito e lo mette su un altarino coi lumini accesi pensando “con lui sarebbe stato diverso”? Ecco no, non è vero».
Lei ha tre figlie ed è sposata da più di 30 anni. Una conquista.
«E pensare che faccio una vita nomade, sono spesso altrove».
L’altrove aiuta o complica?
«Aiuta, aiuta».
Qual è il peggior luogo comune dei sentimenti?
«La storia che il primo amore non si scorda mai. È l’ultimo, quello che conta».
Quello che dura.
«Quello a cui arrivi con tutta la tua storia di prima e ti abbraccia».
È stato così, con suo marito?
«Quando ho conosciuto Andrea lui era separato e io avevo già una figlia di quattro anni. Mi ha detto: “Io voglio vivere con te. Non dopo, non poi, non tra un po’. Adesso”. Tanta roba».
Che cosa serve per far durare a lungo un amore?
«Culo. E poi lo devi volere. Ma più culo».
Fiamma Tinelli